Personne ne comprend aujourd'hui comment un enfant qui respirait la joie de vivre s'est éteint si brutalement.
La mort finit toujours par rattraper ceux qui la fuient.
Normalement en fin de vie. Pas à onze ans. Pas Roger. Le Petit Roger, comme on aimait l'appeler. Tout est allé si vite. Trop vite.
Malade le vendredi soir. Médecin dès le lendemain matin. Et puis, le jeune garçon se requinque le dimanche. La nuit suivante, comme souvent quand Roger est malade, il dort avec Pierrette, sa mère. « Vers 1 h 30 du matin, il m'a réclamé un chocolat. Il aimait parfois en boire un », se souvient la maman, plongée dans un profond deuil depuis la mort de son petit dernier.